Mi mujer, Literatura

Mi cueva es la literatura. ¿Sabes? Es muy cálida, no suficientemente iluminada quizás, pero mis pupilas acaban acostumbrándose a la poca luz. Es mi mundo también, un objetivo de vida, es mi mujer. Ella es cariñosa y excentrica, divertida en ocasiones, en muchas otras le envuelve la depresión y crea la mayor prosa de tristeza, la quiero, ¿me quiere? Jamás lo sabré, la inspiración me la anda dando cuando le viene en gana y el día que no me la entrega poco le importa que yo quede desolada. Es egoísta y me requiere tiempo, por escribirle versos me pide que deje a mis amigos, los estudios no son nada para ella si yo utilizo mi tiempo libre para escribirle un par de lineas. La conocí una tarde de invierno, hacía frío, ya hace unos diez años atrás, aun así la práctica no ha servido para la mejora y en ocasiones tenemos pequeñas discusiones que desencadenan en la ausencia de escribir. Ella estaba sentada en un taburete, en medio del bulevar, tomando Martini rosa, estaba ebria y la besé. Profundo amor el de la literatura.